Laberintos

No es sobre cajas. Es sobre lo que aprendí a dejar ir. Pienso en todas las cosas que he guardado. No sé si era nostalgia o miedo. Quizá ambas cosas mezcladas con esa costumbre mía de no soltar nada ,ni siquiera cuando me estaba hundiendo. Cuarenta y dos cajas. Eso es lo que queda cuando una vida entera se desdobla sobre el suelo. Pero el peso no está en lo que cabe dentro ,sino en lo que despierta cuando decides tocarlo. Empacar las cosas de mi mamá abrió una grieta silencio

Este espacio existe para que otras voces se escuchen. No hace falta tener respuestas: basta con tener algo que decir. Aquí caben historias, fragmentos, cartas, reflexiones, gritos suaves y susurros largos. Si alguna vez sentiste que tu dolor estaba solo, este lugar quiere demostrarte lo contrario. Gracias por estar aquí, aunque sea leyendo en silencio. Este es el primer paso de un eco que quiero que se vuelva colectivo. Con amor, Amor.

Siempre me percibí como una casa en ruinas.  Una casa abandonada por mí misma, mucho antes de dejar de vivir físicamente en ella.  Ese lugar guardó versiones de mí que me dolieron, que me rompieron, que sobrevivieron como pudieron. En esa casa fui muchas personas.  La que lloraba todo el tiempo sin entenderlo.  La que rompió ventanas para pedir ayuda sin pedirla.  La que quiso desaparecer.  La que escribió sus primeras palabras como si fueran un rescate.  La que amó, la que s

Hace un año abrí este blog sin saber exactamente qué estaba abriendo. No era una casa, ni un refugio, ni una ventana: era un camino. Un camino que no existía hasta que di el primer paso. Un paso que, visto desde hoy, no era pequeño: era un salto. Durante mucho tiempo, cuando necesitaba recordarme quién era, volvía a mis libretas, a mis diarios rotos, a mi historia escrita desde la herida. Me buscaba en el pasado porque ahí estaban todas las versiones que habían sobrevivido.

Recuerdo cuando amar era fácil.  Cuando bastaba una mirada, una canción, un mensaje a medianoche para creer que todo tenía sentido. En ese tiempo creíamos en todo. En los besos que duraban horas, en las promesas que decían para siempre .  No imaginábamos que alguien pudiera usar nuestras emociones inequívocamente, ni que nuestra vulnerabilidad —tan visible, tan pura— pudiera volverse una grieta. El amor llegaba rápido,  sin permisos ni advertencias, y el desamor también.  Era

Hay días en que una sombra antigua roza la orilla del pecho, como si viniera a comprobar que aún respiro. No dice nada. Solo se sienta frente a mí y acomoda sobre la mesa Un cielo nuevo. los restos de un idioma que ya nadie recuerda. A veces trae una letra extraviada, una esquina de luz, una canción conocida, un perfume que se parece un instante de otra vida. Lo reconozco por la forma en que quiebra el aire, por su manera de entrar como quien toca una casa vacía

Últimamente solo había ruido en mi mente, silencio, ruido y miedo. Mi mamá se mudó a otra ciudad hace poco, y desde entonces siento que algo cambió de lugar. No fue un caos. Fue una sacudida silenciosa. De esas que no tumban nada, pero que te obligan a mirar con atención. Siempre ha sido mi refugio y mi espejo, por momentos donde yo no se quien soy, por un momento perderlo se sintió como retroceder, aunque, curiosamente, también se ha sentido menos solitario. Saber que sigo a